Cousu de cicatrices, le chat réapparaissait de trop longues guerres. Gueule cassée, la bestiole s'était expliquée avec le ciel. Pour achever de l'enlaidir, un œil manquait à sa triste figure. La divine providence l'avait fait borgne afin de l'empêcher de trop en voir. Bout de sa route, l'ignare invétéré n'avait rien appris en chemin. Il ne lui restait que le mince espoir qu'un aussi fou que lui témoigne compassion à ses regrets et lui accorde le pardon. Ça l'aiderait certainement à quitter l'arène. Remontant de l'oubli, il retrouvait l'ancien goût de son premier lait et l'amertume qui avait coulé entre ses lèvres. Hier encore, il se voyait assis sur un tas de cailloux près d'un feu qui brûlait la nuit, dernière sentinelle d'un temps qui finissait.De la vie à la mort et des questions qu'on se pose, ces chroniques étaient aussi vieilles que le monde, partagées par ceux et celles qui étaient descendus ici-bas.
Félix Monget est peintre et poète. Le poète gitan Jean-Marie Kerwich écrivait de lui : « Félix porte sur son âme la caresse de la poésie, une poésie nomade. Par son œuvre, Félix détruit les interdits. Il est le disciple de la vérité. ». La poétesse manouche Esméralda Romanez continuait : « Il est avant tout un tisseur de passerelles qu'empruntent tous les hommes de coeur »
